Papoilas à chuva

planos sobrepostos

2011-05-04T13:19:00.001+01:00

Hoje está frio.
Não sei se diga "hoje está
outra vez frio", se não diga
nada e deixe o frio
arrefecer sozinho
os nossos corpos.

E eu que decidi só
escrever quando
a beleza lógica
das palavras se

impusesse.

Mas não as escrevo
eu; são elas
que me usam,
passando de um plano
ao outro de beleza

— mais tangível, menos

real —

Pórtico da pele

2010-12-30T15:57:00.002Z

Choco contra a solidez

do teu corpo
e ela me diz

dos lugares que não
me atrevo a habitar

— tanto o medo de não ser
mais do que líquen
em ti —

5-09-2010

C'est à moi

2010-11-24T15:49:00.001Z

Si jamais je m'en donne
à quelq'un c'est parce
que je m'ai déjà donné
à qui m'a finni et me ments
(sans regret). J'ai pensé:
"il faudrait l'arrêter
en urgence. Mais comment?"

La réponse ayant arrivé:
tout simplement
en me fermant
sans clé.

Exercício de estilo em negativo

2010-11-07T10:28:00.002Z

Estou cansada.

Não como o Álvaro, cansada

porque sim.

Estou cansada

porque não,

porque não, porque não.

08-07-2008

o mundo diz-se

2010-10-05T00:55:00.001+01:00

ele não sabia o que
uma árvore era
- uma árvore -
pois não tinha
onde a pensar

(e o mundo
diz-se
em palavras)

para amar teve de
ganhar o perfeito domínio
da língua subterrânea que
corre pelas coisas dizendo
- Eu Amo -

Paroles d'hirondelle et bouvreuil

2010-09-23T00:49:00.001+01:00

Ses mains sont des fleurs d'hiver
Qui me survolent jusqu'au printemps.
Je ne savais pas qu'il était possible
D'avoir des doigts comme les siens,
Des bras qui m'embrassent avec tendresse,
Un regard qui me fait brûler
Dans une nuit de tous les sens.

Il est mon fin, ma vie, mon destin,
Son corps entière me fait rêver.
Tout ce que je peux espérer de lui
C'est qu'il ne me laisse pas tomber.

(sub) Versões

2010-09-05T23:07:00.002+01:00

Onde começa e acaba a

figueira da liberdade e

a liberdade da figueirinha?

Haiku sem métrica

2010-07-02T10:59:00.001+01:00

O pássaro canta
surgem as primeiras respostas
— é noite ainda

2010-06-17T23:39:00.002+01:00

As palavras que dizemos não

são mais nossas, deixam

de nos pertencer assim que

as deixamos

voar.

Se as repetirmos

— mesmo

sem querer —

plagiamos a vida.

Baudelarian

2010-05-15T01:43:00.000+01:00

Les gens qui passent dans la rue
ont tous l'air légère
des gens qui ne savent pas
le chagrin, ni l'amértume.

Heuresement.

S'ils l'auraient su
peut-être je ne pourrais pas
écrire peut-être personne
n'existait qui pouvait
comprendre le bonheur
des autres et l'état
epuisé de moi même.

(13-04-2009)

De mar e fogo

2010-04-25T20:11:00.001+01:00

Procuras-me quando te procuro e
na madrugada crepuscular dos nossos
sentidos somos astro breve que
flameja, depois explode em rouco
grito. Sol que arde mas não se extingue.

Das ondas de amor que na nossa cama
sulcamos restam traços líquidos de
antecipação, vestígios de maré crescente
que te sobe no meu corpo e te mergulha
em meu ventre de profundas e densas águas.

Foste talhado por Pigmalião em
âmbar puro, amor.
Agarro-me a ti quando
no naufrágio do nosso corpo me
afundo e em voz baixa te peço
para desaguares em mim.

(27-Maio-2008)

Jogos de azar

2010-04-22T22:43:00.002+01:00

Apostei que tinha o maior
valor, e perdi.
Fiquei sem aposta, sem valor,
sem vontade de apostar —
preferia cem mil vezes
não ter apostado nada.

Siboney

2010-04-13T18:27:00.000+01:00

(para o Keats e o pai de minha amiga, onde quer que ele esteja)

A morte
não é fria nem paralisante
como a descrevem.

É quente como a rumba,
túrgida
como quem faz amor.

É clara

e plana, sonora
do rufar do tambor.
Conhecê-la

é chorar, sentir o cheiro
queimado do inevitável
sofrer.

E quem não conhece
a temperatura das lágrimas?

dejà vu

2010-03-18T10:24:00.000Z

Este tempo esta brisa este lamento
este gemido de brasa e paixão
já foram vividos num outro momento
em que amantes de mão-na-mão
não suspeitávamos da vida.

(10-01-2008)

Por uma tabela de contagem

2010-02-27T21:31:00.000Z

Não posso vender a minha escrita
não posso
ainda que me dêem milhões por ela
números
redondos e rectílineos, impensável
é prostituir-me assim.

Paganismo

2010-02-15T13:21:00.000Z

Grossas nuvens escurecem
o céu, impossibilitando
qualquer louvor
ao azul
da minha parte.

Da mesma forma só
eu sei que morrer
é voltar o amor
à seiva e à terra
e regressar
do infinito da vida.

Perdidamente

2010-01-11T10:56:00.000Z

Desenhada na curva de vírgulas e aspas
do teu amor, renuncio a qualquer
forma de expressão liricamente forçada
pelo imperativo de te dizer
que me encontro em ti
(mesmo quando me perco
nas curvas de vírgulas e aspas
do teu corpo)

10-01-2008

Poema cru

2010-01-08T10:39:00.001Z

O esforço diário na procura de
conhecimento funcional tira-nos
o tempo de meditação - inútil -
que nos torna menos humanos
(ao contrário do que nos
queremos convencer) mais
espíritos, lúgubres de ocupação
emocional, respeitando as mais
elementares regras da sintaxe.

Às vezes recuamos, e esbate-se
a consciência do caminho entre
o metro e paragem de autocarros,
descoloridamente iguais a todos
os que vimos no cinema ( apenas
com mais consciência de si mesmos,
quem sabe).

Diluímo-nos na ficção de uma
super-existência, acima da secretária
do escritório e da máquina de café.
Temos cada vez menos tempo.
Até a nossa vontade se encerra neste
percurso repetitivo de um quotidiano
que existe concreta e pesadamente.

Sem querer perdermos
a pureza inicial do poema.

17-10-2009

Expiração suspirada

2009-12-28T10:36:00.000Z

Murmuro
o teu nome
ao adormecer

como se respirasse

19-11-2009

natureza das coisas

2009-12-14T09:24:00.001Z

Não te tenho mais do que

a chuva que cai de mansinho

ou as ondas que se espraiam

na costa, mas dorme comigo

uma certeza calma, e adivinho

que ninguém sente a chuva

e o mar como eu.

Ode à eternidade

2009-12-13T08:53:00.001Z

"Si nous habitons un éclair, il est le coeur de l'éternel" René Char

Lado lunar de uma estrela ardida, sento-me nas arcadas.
Falo para as paredes para o tecto para o céu
Aquele que tu vês invertido numa lógica que escapa
Aos alcances humanos, prova irrefutável da tua divindade.

Como tudo o que não sou e que gostava de ser
Te falo e te imploro, responde, cala
E a medida do meu amor é não se medir
Por tempo, espaço ou outra convenção qualquer
Daquelas que eles inventaram para ser relativas.

Vejo-te usar a luz ao pulso, o meu coração à banda,
Ficam-te bem.
Quem me dera não ser este pensamento, esta idade,
Presa por candeias de fumo que mais não fazem
Senão perder-nos em nevoeiro.

Quando afinal.

Tu eu qual é a diferença
Se do teu peito ao meu a distância é nula,
Se os teus reflexos iluminam ou obscurecem os meus sentidos
E o braço que levas ao chão é para me amparar a queda.

Maneira de Ser/Estar, Hora Momento,
Ensina-me!
Faz-me ver por onde errei até ti.
(Caminhos de que não me lembro.)

Porque os meus passos não foram certos como
Os teus nem o almejam ser,
Na palma da tua mão repousam todos os sonhos do mundo
E neles constróis esta mulher-criança.

Perdi muitas oportunidades, de ser quem era e de ser quem sou,
Fui muito o que esqueci e que talvez nunca tenha sido.
Ajuda-me a voltar a não ser o que não queira
E a encontrar o que afinal serei um dia, este ou outro qualquer
Em que me encontre contigo como agora.

Viagens

2009-12-07T12:46:00.001Z

Caminhando pela lombada dos
livros que compõem a estante
subo escadas e desço planícies
quase sempre sozinha, algumas
vezes cheia de vozes
dentro de mim.
Não ouço uma mensagem
clara nem sequer o que
poderia considerar um aviso
- as entranhas das obras
grandes e as brechas das
pequenas a assomarem -
sinto somente um arrepiar de
páginas por escalar e de rios
de palavras que desconheço.

26-Setembro-2009

Pelas pedras da calçada

2009-11-28T12:26:00.000Z

Num timbre que se eleva indefinitivamente
canta da vida e do desespero,
como se morresse.

Descem-lhe lágrimas pela face
notas de tristeza, melodia suave
indistinta da noite.

O amor são destroços, e a música
a mão que os recolhe e junta:

O fado é o poema
vestido de luto
- e sem ele eu não
seria tão completa -

27-11-2009

À lareira

2009-11-23T09:59:00.000Z

A casa dos teus braços é
uma casa grande, com um longo
corredor onde dá vontade de correr.

Pelas janelas abertas entra
o luar arrepiado de gatos, e
do tecto vem o som de asas
que colidem. Há leitos pelo chão,
formando pequenos ninhos de ternura,
e corre uma melodia silenciosa
como água pelas paredes
- mas tu estás sempre presente.

Estás presente nos laranjas do fogo que
crepita, numa espécie de
murmúrio surdo e contínuo de beijos.

Neste amor, o teu sorriso

é a porta de entrada.

24-02-2008 Benedita

Dying

2009-11-15T14:10:00.000Z

Sabemos que dormir é como morrer
e tememos cada manhã não mais
despertar; ainda assim dormimos,
e sempre que abrimos os olhos agradecemos
a sorte de podermos morrer todas as noites

- para ressuscitarmos dos sonhos -

1-o7-2009

Sentidos

2009-11-10T12:49:00.000Z

Vivemos rodeados de amigos
e dos famíliares dos amigos,
incapazes de verdadeiramente
nos soltarmos, ou de pelo
menos nos perdermos de vez.
Vamos seguindo a vertigem
do conhecimento
(electrónico-carnal) que
desvendamos, por trás
de sorrisos ocasionais e
ocos de sentido, sem chegarmos
à verdade que nos salvaria.

Como esponjas
secas e poirentas.

26-09-2009

São segredos

2009-11-02T22:00:00.000Z

O corpo abandonado depois do amor
derrama-se pela cama em luz ávida
de atenção. Os traços são líquidos
como os próprios fluídos projectados
com violência de ser para ser,
sincronizações involuntárias servindo
para atrair a normalidade
- Gestos que se mostram apenas
encobertos pelo desejo de se calarem.

26-09-2009

Para os outros (2)

2009-11-01T15:35:00.000Z

Como é que alguém pode sobreviver tanto tempo apenas lendo? No meu caso, o destino tinha-se encarregado de me dar antecipadamente a resposta, na forma de um tio rico e convenientemente falecido. Por isso nunca me tinha preocupado muito com uma forma de subsistência; limitava-me a comprar livros a todos os preços, que depois vendia por aquilo que me quisessem dar. Comia pouco, e dormia em qualquer parte. Fará sentido, desta forma, o que direi a seguir: tropecei (na verdade ia caindo, pormenores de gravidade) num jornal aberto no chão, e quase caí de nariz num anúncio inédito: Precisa-se leitor(a). Nem consegui ler mais nada - o que é, pode-se imaginar, muito estranho em mim - até ao dia seguinte, em que acordei embriagado com a perspectiva da entrevista que me esperava. (A suprema ironia, contudo, esperava-me na casa da velha senhora que tinha posto o anúncio.)

A casa da Sra. Antoinette cheirava a mofo e a napperons, como todas as casas de senhoras da sua idade costumam cheirar. Não tinha gatos, felizmente; tivesse e não teria conseguido destrinçar realidade e ficção, quando tremendo muito ela me pediu para tirar a Bíblia do móvel e começar a leitura pelo Evangelho de S.Lucas. Já tinha lido a Bíblia, claro - nem a religião tinha resistido à minha fúria devoradora. Tinha até lido versões mórmones e baptistas, e não havia nada mais prevísivel para a sua idade e posição do que esta sua escolha. Sentei-me solenemente na cadeira que me ofereceu, abri os santos evangelhos com precisão matemática, aclarei a voz. Sentia-me peixe na água, criminoso perdoado ao fim de anos de penitência. A solução estava ali, dentro de mim e à minha volta, o objectivo a formar-se diante dos meus olhos sem que eu pudesse fazer nada para o alterar. Não quereria alterá-lo, longe disso; esperava-o sorridente e de braços abertos, numa ânsia quase desesperada. Foi aqui que o Destino ou a Fortuna (quiçá os dois) resolveu dar a estocada final. E dois parágrafos depois a Sr. Antoinette pediu-me polidamente para parar. "Desculpe..." Basicamente não gostou da minha leitura. Despediu-se com muitas delicadezas, e pedidos de desculpa pelo incómodo.

Eu, que certamente havia lido mais do que qualquer outra pessoa no mundo, não sabia ler em voz alta.

Benedita, 31 de Julho de 2009

Para os outros (1)

2009-10-30T08:36:00.000Z

Sou um bom leitor. Durante muito tempo acalentei o sonho secreto de escrever longos romances, versos fugidios e sedosos como o mar. Mas depressa percebi que não era essa a minha verdadeira vocação. Na altura o pensamento atingiu-me repentinamente, com a força como a de um relâmpago inegável, e não tive outra hipótese senão repeti-lo baixinho a mim próprio: "Sou um bom leitor." Era-o ainda mais porque parecia estar a ler palavras gravadas no interior da minha própria cabeça, compostas naquela exacta ordem muito antes de mim para serem recitadas. Durante dias e noites em branco tive a oportunidade de confirmar a vocação, percorrendo vorazmente parágrafos inteiros, tomado de uma sôfrega sede. Primeiro os grandes pilares da civilização, as leituras clássicas, os estereótipos. Depois os melhores romances contemporâneos, biografias históricas, as obras que poetas e prosadores levaram a vida inteira a compor. Estendi-me um pouco pelo campo da astrofísica e das matemáticas, mas percebia bem que não preenchiam a minha necessidade de letras e de histórias. Necessidade que, por fim, começou a pesar, carente de um objectivo concreto - além do extremamente vago de ler tudo o que alguma vez havia sido escrito. Não porque o achasse inalcançável ou sequer demasiado complicado; simplesmente ler por ler já não me satisfazia. Precisava de mais.

Comecei a aprender línguas novas para não ter de ler traduções em que nem sempre podia confiar. Aprendi finlandês enquanto lia em francês Proust, Balzac e Malraux, árabe para finalmente compreender as Mil e Uma Noites enquanto percorria Borges, Gárcia Marquéz e Jiménez em castelhano. Quando já lia fluentemente (se é que se pode ler como se fala, com a pontuação correctamente colocada, páginas por ordem e capítulos numerados) em mais de trinta línguas, senti mais uma vez a carência de algo mais profundo que me iniciara antes nessa empresa linguística. Desta vez não havia como escapar ao sentimento de desolação que me assolava quando a custo abria um livro e tentava , pelo menos, folheá-lo. Sem perceber a origem do meu problema, errei por todo o tipo de literatura esconsa a que pude chegar as mãos. Li continuações de ficção científica não autorizadas pelos autores dos livros originais, li pequenos romances de cordel que se vendem nas estações de comboio e contos pornográficos homossexuais com títulos como As Traças. Nada conseguiu apaziguar-me. Comecei a sofrer como um viciado a que recusassem a única droga de que precisa, porque já ler não me acalmava, não ler era-me impossível. E foi assim até que tropecei na solução.

dawning dust

2009-10-27T07:35:00.000Z

Por vezes um pequeno
engano pode causar
torrentes de acusações
e terramotos de sentimentos,
deslocando lealdades
e entoações. quando na
verdade o que interessa
é a procura de uma forma
comum de mal entendido.

18-10-2009

Sur l'amertume

2009-10-25T18:47:00.000Z

Le poème est toujours marié à quelqu'un.
René Char

Tous ce que je peux vouloir
c'était écrasé, avalé par les
ponts infinies de mon passé
contrit, plein de regrets que
j'ai tenté d'oublier.

Je pense à tuer, l'âme
jalouse de rencontres et
caresses. Serait-il tout
un songe insensé?
La solitude, ça fatigue!, et
moi je ne veux que d'être
regardée...

Mais l'amour est aveugle,
et cela tu le sais.

Desvanecer

2009-10-23T10:03:00.000+01:00

O tempo que levamente vamos desfolhando
cheira a baunilha e a outras doçuras
de amor partilhado.

17-10-2009

Campos de estrofes

2009-10-20T22:29:00.000+01:00

O poema ergue-se, expectante,
desafiando o mundo do alto dos
seus versos mais secretos
e contidos. Não espera nada da
verdade, nem das pessoas, mesmo
as que ainda o lêem;
Sabe intimamente que só precisa
de palavras para se compor, e de
coragem para sobreviver à
fragilidade das suas pétalas.

2009-10-20T10:28:00.000+01:00

Questiono luz por entre
os escombros encontro
verdades que não procurei.

Por entre os bosques cerrados
das vontades que já não
são minhas acoita-se a noite.

Sou poeira de estrelas ácidas
de afecto e justificação,
campos minados de insinuações.

Corro a procurar-me,
não me avisto - quem quererá
perder-se comigo?

1 de Março de 2008

Começar

2009-10-20T10:21:00.000+01:00

Decidi juntar toda a poesia que possivelmente escrevi aqui para, frágil que é, a expor aos temporais, e ver se resiste.